Leer, contar, saber y más leer.
Iniciamos una nueva Sala de Lecturas del Programa Mediación de la lectura. En esta ocasión con el nombre de MOLINOS DE VIENTO. Podemos imaginar el porqué de nuestro nombre. La palabra, la imagen y las parábolas quijotescas acuden a uestra mente; sin embargo un lector nos dijo el otro día que si: ¿leeríamos sólo el Quijote?. Ojalá, pues con sólo eso nos bastaría para entender parte del mundo. Esa es la razón de las Salas de lectura, completarnos como personas en este mundo a través del otro.
Leemos la vida, la muerte, las sorpresas, el amor...antes de leer libros aprendimos a escuchar. En estas Salas se trata de escuchar y recuperar mucho de nuestra generación y compartir con otras.
¡Bienvenidos a Sala de Lecturas: MOLINOS de VIENTO!
Sede: Colegio Madrid de la ciudad de México.
Calle Colegio y esq. calle Puente. Col Ejidos de Huipulco, Deleg. Tlalpan (a unos pasos del Costco).
MIÉRCOLES de 3:00 a 5:00 en la Unidad Cultural (Jardín Lorca)
Programa Voluntario y completamente gratuito.
*Tenemos préstamos de libros maravillosos.
viernes, 2 de septiembre de 2011
domingo, 28 de agosto de 2011
Erasmo y la mujer
Capítulo XVII de El Elogio de la locura, de Erasmo de Rotterdam: "La mujer, encarnación de la necedad":
Sin embargo, comoquiera que el varón estuviese
destinado a gobernar las cosas
de la vida, era preciso que tuviese algo más de
ese adarme de razón que en él se infundió, y te-
niendo Júpiter que consultar el caso, heme aquí,
como otras muchas veces, llamada a consejo. En
verdad que pronto di uno digno de mí, a saber:
que se diera una mujer al hombre. Es la mujer un
animal inepto y necio; pero, por lo demás, com-
placiente y gracioso. De modo que su compañía
en el hogar suaviza y endulza con su necedad
la melancolía y aspereza de la índole varonil. Y
así Platón, al vacilar entre incluir a la mujer en
la categoría de los animales racionales o en la de
los irracionales, no se propuso más que señalarnos
la insigne necedad de este sexo.
<www.dim.uchile.cl/~lsaavedr/Elogio.pdf>
jueves, 28 de julio de 2011
La canción de la tierra
Es la canción de la tierra,
Una vez un policía nos detuvo, sonrió, nos bendijo
a recomendación de capillita.
¿Hombre,
la que suena en los mantos de las
mujeres,
la que es copa y noche en las
encinas,
la de las ranas y los caballitos
dorados,
la del portón o arado sumergido.
Es invierno. El viajero sube
en sábado por la avenida vacía,
envuelta en la niebla: ni un alma
a las nueve de la mañana.
Una, dos, tres pasiones lo encienden.
Lo encienden como al tordo la flecha,
como al corazón la escarcha: hace
frío.
Sopla el viento, viejo hechicero.
Maldito viento de las chanzas
del pasado y del futuro.
El desnudo cuerpo de un alce
engaña, otra vez, a los sentidos.
Cómo lloro el perdido almendro
blanco
de fines de febrero, cuando te
arrimabas
era apenas tabaco compartido,
cuando las alimañas
dormían en los pliegues de la
tierra.
Era tiempo de un poco de inocencia,
era tiempo de soledad estúpida,
de trineos corriendo por tu pelo.
Llevabas una bufanda de ciervos, algo así
como un taxi en Alaska, cualquier
chuchería
del rastro o, peor aún, de la
planta baja
del corte inglés. Era lo mismo.
Lo recuerdo bien los domingos
lluviosos,
cuando los ángeles de las
iglesias entristecen
o cuando visito las alamedas de
los parques
vacíos. Tomábamos té, chocolates,
regaliz, niñerías calientes para
tardes frías.
Contigo visité dos o tres ferias:
el tren de la bruja, el lacio
limón
de la ruleta sin premio.
Paseábamos
sin rumbo por las estaciones en
horas inconvenientes.
al fin y nos dio las buenas
noches.
Olía a vino caliente, a cena barata,
caimán, esfera, tea?
Te gustaba hacer crujir las
castañas
del invierno, qué extraño, para
mí
que he ido a recogerlas más allá
del páramo.
Las encendías para mí en tu boca.
Quizá por eso tus besos sabían a pelo quemado.
Me dabas leche con miel y casi siempre
te la aceptaba. Ya sabes,
colmenera,
que sólo es manco el desprecio.
He visto después ángeles hechos
trizas,
copos de puré de patata en el
estómago
de vacas, pero nada de tanta risa
como aquellos bancos llenos de
flores blancas.
Crujían los pétalos al sentarnos,
y el aire era tan frío como
meterse de hielo
un lagarto en los pulmones. No
nos importaban
los coches, las otras hojas aún
no nacidas,
la blanca mañana nevada. Era el
tiempo
de la amnesia consentida, del
viaje
en metro y las enaguas de plata.
PMB
miércoles, 15 de junio de 2011
La casa del jayán
Me he mudado a la casa del jayán.
Pero
no me siento a su descomunal mesa,
ni duermo, ínfimo, en ninguno de los cuartos.
Aquí
mora el silencio rodado
y es espesa la sombra, las sombras, los retratos
desconocidos.
La
casa siempre parece vacía,
quién no diría que es así.
Sólo al apacentar sus libros,
o al sorber las abejas de luz
que trasladan el cristal a las manos,
puedo imaginar la curva
decepción del anhelo.
PMB
martes, 7 de junio de 2011
Siguiendo los pasos de Cernuda...
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domingo, 5 de junio de 2011
Donde habite el olvido - Luis Cernuda
Donde habite el olvido,
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.
*Audio: https://dl-web.dropbox.com/get/javier_paxarino_donde_habite_el_olvido_luis_cernuda_.mp3?w=f1d82dd6
El 27 de mayo nos visitó el biógrafo Antonio Rivero Taravillo, sevillano, igual que Cernuda. La plática fue para chicos de 4to semestre del Colegio Madrid. Fue un gusto conocer los pasos de Luis Cernuda en Inglaterra, Francia, y sobre todo en México, en sus últimos años de vida. Aquí uno de sus mejores poemas. (Accedan al audio mediante la URL superior)
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde mi nombre deje Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.
*Audio: https://dl-web.dropbox.com/get/javier_paxarino_donde_habite_el_olvido_luis_cernuda_.mp3?w=f1d82dd6
El 27 de mayo nos visitó el biógrafo Antonio Rivero Taravillo, sevillano, igual que Cernuda. La plática fue para chicos de 4to semestre del Colegio Madrid. Fue un gusto conocer los pasos de Luis Cernuda en Inglaterra, Francia, y sobre todo en México, en sus últimos años de vida. Aquí uno de sus mejores poemas. (Accedan al audio mediante la URL superior)miércoles, 1 de junio de 2011
Dilema otoñal en el jardín
Sería curioso saber, en general,
si las hojas que en el pálido verde
reposan —pequeños ángeles caídos—
testimonio son del áureo zarpazo
de lo salvaje, de lo puro y caótico,
o si son amarillos, desvaídos nombres,
esparcidos, ahijadas letras que corren,
liberadas de su orden, que es libro.
Pero deleitosa es la tarde material,
ambigua como el corazón del tigre,
ardiente como mi amante nocturna.
Y rompen —la hora, el bosque—
el hilo argumentativo, el amoroso,
cálido regazo de tu pecho ajardinado.PMB
martes, 31 de mayo de 2011
A la Materia Prima
Luis de Sandoval Zapata
[4]
A LA MATERIA PRIMA
Materia que de vida te informaste,
¿en cuántas metamorfosis viviste?
Ampo oloroso en el jazmín te viste
y en la ceniza pálida duraste.
Después que tanto honor te desnudaste,
y de las flores, púrpura vestiste;
en tantas muertas formas no moriste,
tu ser junto a la muerte eternizaste.
¿Que discursiva luz nunca despiertes
y no mueras al ímpetu invisible
de las alas horas homicida?
¿Qué, no eres sabia junto a tantas muertes?
¿Qué eres, naturaleza incorruptible,
habiendo estado viuda a tanta vida?
Los veintinueve sonetos, 1600.
Fotografía: 'Caleidoscopio' Lourdes Martín.
Es frecuente el uso de las condiciones contrarias en los veintinueve sonetos, su inherente preocupación por lo efímero de la belleza, representada por los colores purpúreos, amarillentos y blancos de las flores, y su consecuente reflexión acerca de cómo una misma cosa -la naturaleza- ha de ser soberana de eventos tan distintos, como lo han de ser la vida y la muerte. Lo cierto es que la realidad es el océano de la dialéctica; es imposible concebir la vida efímera y opalescente sin muerte desconocida, fría y gris. Y Zapata nos habla de este impresionante y hermoso trasfondo-llamémoslo orden primordial o noción necesaria-;'en tantas muertas formas no moriste, tu ser junto a la muerte eternizaste', la bella paradoja es que la naturaleza, a pesar de estar construída de las múltiples muertes que le son inevitables a toda arquitectura de vida, jamás muere, justamente depende de este equilibrio contradictorio. Finalmente el título me parece muy hermoso y esencial para esta idea, 'A la materia prima', es afirmar la inmutabilidad del hado a través de la voluntad más hermosa y misteriosa del Universo, su mecanismo, la naturaleza.
Me gustaría comentar también que Zapata tiene un excelso uso de la sinestesia (en general, con el color), pues la puede relacionar directamente con dos ejes principales; lo tangible, que es bello u horrible a los sentidos, y lo alegórico (alegoría a la belleza, a lo efímero, a la muerte), cuando la piedra angular de algún poema es ésta, me parece que es como una pequeña joya, una oda a utilizar la poesía como una suerte de alquimia metonímica.
Fotografía: 'Caleidoscopio' Lourdes Martín.
Es frecuente el uso de las condiciones contrarias en los veintinueve sonetos, su inherente preocupación por lo efímero de la belleza, representada por los colores purpúreos, amarillentos y blancos de las flores, y su consecuente reflexión acerca de cómo una misma cosa -la naturaleza- ha de ser soberana de eventos tan distintos, como lo han de ser la vida y la muerte. Lo cierto es que la realidad es el océano de la dialéctica; es imposible concebir la vida efímera y opalescente sin muerte desconocida, fría y gris. Y Zapata nos habla de este impresionante y hermoso trasfondo-llamémoslo orden primordial o noción necesaria-;'en tantas muertas formas no moriste, tu ser junto a la muerte eternizaste', la bella paradoja es que la naturaleza, a pesar de estar construída de las múltiples muertes que le son inevitables a toda arquitectura de vida, jamás muere, justamente depende de este equilibrio contradictorio. Finalmente el título me parece muy hermoso y esencial para esta idea, 'A la materia prima', es afirmar la inmutabilidad del hado a través de la voluntad más hermosa y misteriosa del Universo, su mecanismo, la naturaleza.
Me gustaría comentar también que Zapata tiene un excelso uso de la sinestesia (en general, con el color), pues la puede relacionar directamente con dos ejes principales; lo tangible, que es bello u horrible a los sentidos, y lo alegórico (alegoría a la belleza, a lo efímero, a la muerte), cuando la piedra angular de algún poema es ésta, me parece que es como una pequeña joya, una oda a utilizar la poesía como una suerte de alquimia metonímica.
Soneto 145 de Sor Juana Inés de la Cruz
Éste que ves, engaño colorido, que, del arte ostentando los primores,
con falsos silogismos de colores
es cauteloso engaño del sentido;
éste, en quien la lisonja ha pretendido
excusar de los años los horrores,
y venciendo del tiempo los rigores
triunfar de la vejez y del olvido,
es un vano artificio del cuidado,
es una flor al viento delicada,
es un resguardo inútil para el hado:
es una necia diligencia errada,
es un afán caduco y, bien mirado,
es cadáver, es polvo, es sombra, es nada.
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