La casa del jayán

Me he mudado a la casa del jayán.

   Pero no me siento a su descomunal mesa,

ni duermo, ínfimo, en ninguno de los cuartos.

   Aquí mora el silencio rodado

y es espesa la sombra, las sombras, los retratos desconocidos.

   La casa siempre parece vacía,

quién no diría que es así.  

   Sólo al apacentar sus libros,

o al sorber las abejas de luz

que trasladan el cristal a las manos,

puedo imaginar la curva

decepción del anhelo.

                                             PMB

Siguiendo los pasos de Cernuda...

Invita a la presentación del libro: La familia interrumpida de Eloy Urroz con los comentarios de: Jaime Mesa Eduardo Sabugal Juan Carlos Reyes y el autor Jueves 9 de junio 19.00 horas, entrada libre

<><> Cuando el poeta sevillano Luis Cernuda huye de España en febrero de 1938, no imagina que esa será la última vez que pise su tierra. Exiliado en Gran Bretaña, y gracias a un ex amante, encuentra un deprimente trabajo que empeora su desesperación y su amargura: ayudar a los 3,800 niños vascos asilados que han llegado a tierra inglesa tras la caída del cerco de Bilbao a manos de tropas franquistas. Setenta años después, el joven cineasta mexicano Luis Salerno Insausti, radicado en Nueva York, recibe un misterioso correo electrónico que viene a trastocar su vida y a unirla indisolublemente a la del gran poeta español. "Urroz conduce la realidad a su relación más peligrosa, escueta y secreta." Carlos Fuentes La familia interrumpida (título de la única pieza teatral que escribiera Cernuda y que estuvo desaparecida por cincuenta años hasta que Octavio Paz la hallara en una caja de zapatos en casa de su madre) es la culminación del arte narrativo de Eloy Urroz. "Ejemplo de belleza y decantación narrativas, La familia interrumpida se construye con la precisión de un reloj y la puntería de una saeta. Desde la primera línea, el destino de los personajes parece casi escrito." Jorge Volpi

Donde habite el olvido - Luis Cernuda

Donde habite el olvido,

En los vastos jardines sin aurora;

Donde yo sólo sea

Memoria de una piedra sepultada entre ortigas

Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.

*Audio: https://dl-web.dropbox.com/get/javier_paxarino_donde_habite_el_olvido_luis_cernuda_.mp3?w=f1d82dd6

El 27 de mayo nos visitó el biógrafo Antonio Rivero Taravillo, sevillano, igual que Cernuda. La plática fue para chicos de 4to semestre del Colegio Madrid. Fue un gusto conocer los pasos de Luis Cernuda en Inglaterra, Francia, y sobre todo en México, en sus últimos años de vida. Aquí uno de sus mejores poemas. (Accedan al audio mediante la URL superior)

Dilema otoñal en el jardín

Sería curioso saber, en general,

si las hojas que en el pálido verde

reposan —pequeños ángeles caídos—

testimonio son del áureo zarpazo

de lo salvaje, de lo puro y caótico,

o si son amarillos, desvaídos nombres,

esparcidos, ahijadas letras que corren,

liberadas de su orden, que es libro.

Pero deleitosa es la tarde material,

ambigua como el corazón del tigre,

ardiente como mi amante nocturna.

Y rompen —la hora, el bosque—

el hilo argumentativo, el amoroso,

cálido regazo de tu pecho ajardinado.


                                                 PMB